Eu até quase que aposto que posso ser um mulher de família como aquelas de antigamente. Daquelas que lavam e estendem a roupa, limpam a casa com primor, fazem a cama de manhã quando ainda nem o sol despertou do sono depois de uma noite bem passada com a lua. Até quase que aposto que na minha casa não haveria um grãozinho de pó ou um único ácaro atrevido para atazanar a asma dos mais pequenos. E para encarnar a personagem na perfeição, seria uma cozinheira de mão cheia, de barriga sempre encostada ao fogão cheia de gordura no cabelo só para te satisfazer e te servir enquanto tu te afundavas no sofá a ver futebol de cerveja na mão. Eu até quase que aposto que seria uma esposa exemplar, que iria buscar os miúdos ao ATL, passava horas no hipermercado a fazer as compras do mês e por fim estaria sempre linda e maravilhosa sem gastar muito dinheiro e tempo no shopping e no cabeleireiro. Mas meu príncipe, eu até quase que aposto que isto não duraria nem uma semana, porque quem sabe fazer as compras do mês és tu, e tu é que cozinhas pratos de receitas inventadas pelos deuses que me regalam a vista e me enchem de gula, enquanto eu fico deitada no sofá e me perco em histórias imaginárias de livros que me ofereces de sorriso no rosto e mão no bolso. Porque passo horas em frente ao espelho enquanto tu te enfureces com a minha vaidade irritante depois de uma noite mal dormida mas bem passada e saímos de casa a correr atrasados (como sempre) para o encontro com o mundo que nos espera deixando os lençóis de linho branco ali à vista de todos e a casa por arrumar.
(250209)
