Gosto da forma indecente e sorrateira com que me olhas, quando o desejo te assalta e o ímpeto de me desvirtuares te consome, transpirando por todos os teus poros. E o teu sorriso de menino me galanteia seguro do entendimento da minha alma, apaixonada pela tua desde os primórdios da existência humana. Vou passeando-me diante ti, enquanto me cobiças, como um diamante raro nunca antes encontrado... e de repente o teu cheiro chega-me, com o pulsar do teu coração a atingir-me em cheio nas omoplatas, os lábios a descerem pelo pescoço beijando-me até à clavícula, depois de me morderes a orelha, numa viajem de puro atrevimento condimentado com suspiros de satisfação. Afagas-me o cabelo num gesto de cuidado cheio de meiguice e devoção, tornando o mundo demasiado exíguo para suportar tamanho amor o nosso. A tua imoralidade hiperactiva invade os meus sentidos, inebriando-os num puro erotismo dissolvendo a minha timidez como quem dilui açúcar no café. Acabando com o pudor, levando os meus dedos a entrelaçarem-se no teu cabelo curto e as minhas pernas a enlaçarem-te o tronco numa alquimia perfeita em que te absorvo através da minha pele. Sob as estrelas que nos iluminam insinuando que o mundo gira lá fora, abandono-me no abismo do teu olhar e afundamo-nos um no outro como navios naufragados no seu porto seguro.

Vejo as gotas de chuva a deslizarem pelo vidro como se o beijassem em segredo. Se ainda fosse capaz de sentir diria que era o perfeito mimetismo do Passado em que os teus dedos percorriam o meu rosto com a suave leveza do toque, feito seda, sempre que secavas as doces lágrimas que de tempos em tempos habitavam em mim. Dou conta do meu corpo prostrado no chão em que partiste num silêncio ensurdecedor. Pressinto a tempestade, o cheiro a terra molhada, o tilintar das folhas das árvores a caírem de tristeza. Preciso de um banho quente, de despir estas roupas grudadas na pele arrepiada, desfazer-me deste odor a sal. Quando entrei reparei nas tuas malas abandonadas no hall dos quartos, fiquei petrificada e daqui não mais saí. A bagagem não é muita, nunca ocupaste muito espaço, não guardas muitos artefactos, nem bibelôs, levas apenas uma mala de viagem solitária e um mísero saco de couro envelhecido onde a minha alma se enclausurou cuidadosamente, com o intuito de nunca se apartar da tua. Já não te sinto dentro destas quatro paredes, se conseguisse falar isso seria facilmente constatado pelo som do meu eco longínquo. Lá fora chovem gotas pintadas pelas cores do arco-íris, o ar está frio e húmido, a brisa que corre apressada vai revirando os guarda-chuvas do avesso como esqueletos frágeis e desengonçados. As pessoas não se olham e o júbilo das crianças, a chapinharem nos Oásis espalhados pela rua, ecoam como miragens no deserto. Chove agora. E lá fora a vida continua, ninguém se lembra de ti, mas todos te trazem no olhar perdido, a mesma brincadeira do “toca e foge” nunca morre, hoje entram todos por uma porta que não pretendem fechar até saírem de novo amanhã de manhã. Aqui sabe-me a ti, como se o teu oxigénio ainda pairasse no íntimo das paredes desta casa e eu vou respirando-te em pequenos sopros de vida como uma reanimação assistida. Volta depressa meu amor, não me deixes mais agonizar na tua ausência, leva os teus restos, as tuas malas, o teu cheiro, o teu ar, cada pedaço que deixaste para trás e por favor, deixa-me morrer em paz, ou então, devolve-me o coração, porque eu não sei viver sem ele.

Ainda bem, que já cá não estás! Esgueiraste-te pela porta de rua na calada da noite e o dia amanheceu brilhante e leve entrando pelas frestas da persiana. Esfumaste-te, dissolveste-te como fumo a subir pela chaminé e num abrir e fechar de olhos desapareceste da minha vista, já cansada de te ver estendido no sofá da sala. Foi mais fácil do que pensei, não houve gritaria nem choro, não tive que mover um dedo e por mais estranho que pareça, nem te senti partir. Ufa, que te foste embora. Já não suportava o teu mau humor, as críticas e o pessimismo que defines como a realidade que te caracteriza. O nariz empinado, o orgulho e a arrogância que me matavam os dias, enquanto eu fingia que a felicidade me sorria num exercício de paciência infinita que me desgastava a alma e me enchia de rugas precoces. Não sei quando foi que os teus braços afrouxaram no meu corpo apático e o teu sorriso deixou de ser o responsável pelo impulso do bater do meu coração. As tuas crises existenciais asfixiaram-me o desejo de novos horizontes e a tua auto-suficiência egoísta despedaçaram-me os sonhos em pó. Escoou-se-me a vontade de pintar de novo perfeito e imaculado, sem vincos nas calças e nódoas na camisa, como nos primórdios do meu encanto por ti. Constato agora sem o menor esforço que foi fácil, bastou esperar que o tempo despertasse em ti o cansaço de brincar às casinhas tendo-me como boneca principal. Ufa, que já cá não vives. Agora posso chorar a tua ausência à vontade e confessar a todos a falta que me fazes, nas Quatro Estações do ano, em todas as horas do dia.

(22709)

E o tempo que não passa. E os minutos que não correm. E o segundo que se arrasta. Ainda hoje é quinta e a sexta nunca mais chega. E amanhã é sexta e o sábado está tão longe. E assim se sucedem os dias da semana, numa lentidão desesperada de quem espera. E as horas quase que param. E o tempo ri-se da ânsia de quem corre, no gozo infinito de quem manda e desmanda no que quer. Ah, se eu fosse tempo, hora, minuto, segundo! Voava! Não me deixava descansar… nem um repouso sequer! Mas tenho pés de Cinderela com sapatos de cristal e faltam-me asas. Então, vou em pezinhos de lã, pé ante pé, até chegar de surpresa. E a demora não acaba, a distância não tem fim. Até que chega a hora marcada. Os ponteiros do relógio arrepiam-se com o entusiasmo do reencontro. Depois de tanto tempo que o tempo demorou… a porta abre-se e deixo entrar a minha alma (alma…será que existe mesmo uma igual à nossa?). Num voo desastrado caio nos teus braços, agora o tempo não interessa, já não comanda nem faz esperar. Podes ficar o tempo que quiseres. Não te preocupes, eu sei que os ponteiros do relógio têm medo de ti… E param sempre à tua chegada.

. . . quando estás próximo. O ar fica rarefeito, irrespirável, o coração acelera ao ponto de me saltar do peito e alterar a ordem natural anatómica. Chego a sufocar num descontrole físico que me vira do avesso numa ausência total de gravidade. A terra sai do eixo, acaba-se o movimento de rotação e o dia não termina virando um arrastar de horas infinitas que não se contam. A pele arrepia-se, os poros dilatam-se na ressaca do teu toque, na ânsia dos teus lábios, no desejo dos teus dedos inspirando uma melodia que não se ouve, como se o som fosse apenas sentido quando tu e eu fossemos apenas nós. Oh, é tão fácil saber quando estás próximo! Não existe mais nada, tudo vira sussurro, brisa sem sentido, neblina perdida. E a minha alma reclama pela tua, correndo para ti desamparada, carecida de um abraço desenfreado que sacie este padecer da tua privação sempre demasiado prolongada. Enquanto o meu corpo te inspira reequilibrando o universo do nosso ser num perfeito Feng Shui, onde tudo se arruma no sítio certo.

(20609)

Vou olhando as luzes da cidade, que brilham mais do que as estrelas, cegam-nos os olhos e ferem-nos a mente. Enquanto o tempo te vai esbatendo contra a tela vazia que hoje se veste de negro e te absorve até desapareceres. Tento não cair neste abismo que a cada segundo se abre mais entre nós, tento não ceder a tentação do desejo de te alcançar enquanto me escapas entre os dedos. Tento simplesmente deixar-me ir. Não sentir, não pensar, não agir, não ceder. Deixo de viver nestas horas sem fim, nestas horas sem vida que não se deixam passar nem vencer da mesma forma que eu me deixo ser arrastada por esta não existência. Assim, hoje sou o nada e o tudo que vagueia entre o claro e o escuro em que a vida se pinta. E não sobrevivo nem morro quando o abismo me engole numa queda vertiginosa. Porque não se pode matar o que já morreu.

Confessa-te aqui, como as senhoras castas que vão todos os dias à missa das oito, mas sem falsas ironias nem mentirinhas de bom pastor. Desvenda o teu segredo constrangedor de fazer corar o Cristo Rei tão pleno de Si. Vá, não sejas pudico e confessa que abriste todos os frascos de perfume da loja mais próxima para ver se encontravas um resquício do aroma da minha pele. E depois de os utilizares a todos, cada um na sua vez te livraste deles com medo que os olhares curiosos descobrissem a parvoíce que era procuras-me noutros frascos tão pouco análogos e sem sabor. Anda. Confessa que à noite quando os braços te envolviam o cheiro te feria as canas do nariz e te ardia como ácido na epiderme enquanto te corroía até à alma. Não era eu que estava nesses frascos desconhecidos com rótulos apelativos para te ludibriar, e mesmo depois de descobrires o erro ficaste inquieto com nervoso miudinho por não desvendares a bruma misteriosa que me envolve. A verdade meu anjo é que a fragrância que sentiste quando me beijaste a nuca e eu estremeci cheia de calafrios de desejo, não se vende em nenhuma perfumaria, não se encontra em nenhum supermercado, só mesmo quando me encostas a ti e percorres a minha pele com lábios de mel e mãos de seda, enquanto me apertas com fulgor e matas por breves instantes uma fome de amor desmedida.

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Beijinhos para todos
que sentiram a minha ausência!
E obrigada!
=)

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*flor*
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